Crônicas do Jarbas Avelar

 

Tenho direito a dois!

                                                                                                                                                               *Jarbas W. Avelar

 De retorno à terra natal, e estabelecido na área da educação, fiquei chocado com o número de pedintes nas ruas. Deparava-me com um aqui, outro ali, outro acolá... Esta fatalidade me causou desassossego. O que fazer? Ignorar? Não! Seria castigado pelo sentimento de culpa! São meus conterrâneos, meus irmãos...

 Com o passar dos dias, senti os sintomas da tortura psicológica, gerada pela inércia. Tinha de fazer alguma coisa por aquelas pessoas que viviam em um vácuo. Vida sem sentido. Viviam por viver, desapegadas de perspectivas, ideais. Vegetavam.

 Enquanto não me ocorria o que por elas fazer, espontaneamente, dei R$1,00 a um pedinte que apareceu, em uma quinta-feira, em minha escola, pedindo “um auxílio”. Na segunda-feira, da semana seguinte, voltou. Dei-lhe outra moeda de R$1,00. Na quinta-feira, da mesma semana, retornou, e, mais uma vez, dei-lhe R$1,00. Notei que se tornara freguês. Puxei assunto para assimilar seu “modus vivendi”. Resignado, falava com naturalidade e sem ressentimentos.

Na segunda-feira seguinte, ele veio, trazendo um amigo. Dei R$1,00 a cada um. Um mês depois, a freguesia aumentara. Contei oito. Para disciplinar o fluxo, combinamos de virem às quintas-feiras.

O constante aumento de fregueses e minha aproximação deles serviram de lenitivo para amenizar a ânsia por encontrar uma solução para o quadro de mendicância da cidade.

Em uma das quintas-feiras, um dos mais antigos não apareceu. O que teria acontecido? Adoecera... falecera... Coitado! Mas, na semana seguinte, ele apareceu. Senti alívio. Em que pese seu lastimável estado de pobreza, estava saudável. Entreguei-lhe a costumeira moeda de R$1,00.

Com a moeda na palma da mão esquerda e olhando em mim, li, em sua fisionomia, indignação. O clima de admoestação foi por ele quebrado, ao dizer: Eu num vim na semana passada, tenho direito a dois!  Não me contive e, involuntariamente, soltei uma gargalhada. Os demais, que aguardavam a vez para receber seu adjutório, descontraidamente, riram de sua franqueza, e passaram a chamá-lo de “Tenho direito a dois”.

 A partir de então, nosso convívio ficou mais afável, de igual para igual. Eles, isentos dos recalques comuns em pessoas desfavorecidas, e eu me desvestia dos resquícios de privilegiado, clima ideal para despertar neles interesse por atividades de natureza econômica, que lhes rendessem dinheiro sem terem de  pedir. Por exemplo: podar jardins e árvores, lavar carros, engraxar sapatos, distribuir panfletos publicitários, vender bilhetes de jogos das casas lotéricas. Inspirei-me, neste item, em experiência adquirida, em São Paulo, como assistente de Lares de Paraplégicos. Oportunamente, farei abordagem a essa passagem.       

Simultaneamente, passei a orientá-los a ir à “Farmacinha da Terra”, entidade que se dedica à manipulação e distribuição, gratuita, de remédios caseiros, e, implantado o Bolsa-Família, conseguimos inscrever a maior parte deles. Mais recentemente, alguns foram contemplados no programa Minha Casa, Minha Vida.

Por vezes, encontro um ou outro pelas ruas; agora, com aparência mais agradável. Dedico-lhes um dedinho de prosa, momento em que nos lembramos, festivamente, do episódio “Tenho direito a dois”. 

*Jarbas W. Avelar

jarbasavelar@yahoo.com.br

Advogado e Escritor 

               UM DIA DE PAI

Whisner Fraga é escritor.

A criança se agita na cadeira de rodas. Beethoven incomoda. O pai acarinha os cabelos da criança. Pelo menos eu imagino que seja o pai. A julgar pela brandura, pela paciência e pela dedicação, só pode ser o pai. Tento não olhar muito. O ambiente está atulhado de pessoas discretas e não quero me destoar delas. O maestro se esforça. Imagino que deve ter regido mais de cem vezes aquela sinfonia. Por isso está concentrado, mas distante. Não consegue mais se emocionar com os acordes.
A música vasculha nossa consciência e nos entregamos. De repente, experimento uma melancolia, uma pequena depressão. Lembro-me que minha filha não foi conosco e sinto saudade dela. O amor é uma ferida aberta na qual borrifam limão. Arrisco novamente uma espiada e o menino agora está no colo do pai. Pondero que não há nada mais enigmático do que a paternidade. Estamos impregnados de genes alheios. Somos muito pouco nós mesmos. Vivemos os outros dentro de nós.
Penso nos pais que morreram e isso aliado a um coro que canta “An die Freude” me deixa um pouco mais triste. Recordo-me de meu cunhado, que faleceu de Chagas. Só ele sabia preparar o leite do jeito que minha sobrinha gostava. Os pais têm esse dom da exclusividade. Os pais mortos são persuadidos a experimentar a santidade, porque não podem mais errar. Viro o rosto uma vez mais e a criança agora está calma, o que é estranho, pois a nona está chegando ao clímax.
De meu pai carrego a memória dos voos. Pirralho, eu o acompanhei de Ituiutaba a Barra do Garças. Se não me engano, porque a gente vai amalgamando invenções ao que aconteceu de fato. E a verdade passa a ter um toque de fantasia, de liberdade, embora não deixe de ser verdade.Era um avião pequeno, um teco-teco, e talvez passássemos alguns apuros, quem sabe? Fica o toque límpido dos rios, quando eu tentava alcançar a boca dos peixes com o anzol inexperiente. E nunca exumei um piau daquelas águas.
Pai é esse padecimento, esse paradoxo. Havia ainda as aprendizagens, quando eu montava o trator e desandava pelas escarpas da fazenda do patrão, sob os olhares vigilantes do velho. Naquela época já era velho. “Além do céu estrelado, mora um pai amado”, entoa o coro, em alemão. Mais um pouco e as palmas rebentarão. O público quer a sua hora. O pai ajeita o filho, sabe que terá de carregá-lo até o carro, mas não se preocupa. Teve uma noite esplêndida. Só espera que vivam para sempre, que saboreiem indefinidamente essa proximidade. Só espera que vivam para sempre, embora saiba que isso é impossível.